Se nem o bronze, a pedra, a terra, o mar infinito,
Senão a triste mortalidade que supera o seu poder,
Como pode a beleza defender-se diante da fúria,
Cuja ação não é mais firme que uma flor?
Como pode a cálida aragem de estio superar
O desastroso ataque dos exaustivos dias,
Quando sólidas montanhas não são indevassáveis,
Nem portões de aço poupam o tempo da ruína?
Ó temível pensamento! Onde se esconderá
A joia mais magnífica do gélido abraço do tempo?
Ou, que mão poderosa deterá seus ágeis pés,
Ou, quem proibirá a destruição de sua beleza?
Ah, ninguém, a
menos que um milagre aconteça:
Que esta negra
tinta possa resplandecer o meu amor.
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